Un peu de poésie dans ce monde de brutes ...

Je me suis trouvé là, dans ce Paris unique, dans cette ville des faubourgs et des cathédrales, dont la douce couleur grise est la couleur même de ma jeunesse. Il n’était besoin de rien d’autre. Il n’y a pas d’êtres ordinaires. Je les regardais venir de loin, image populaire de la jeunesse, gênants enfants prêts à tirer les sonnettes et à réveiller les voisin, mais agréables à voir, somme toute, amusants et jeunes surtout, irrémédiablement et admirablement jeunes. J’appris à m’intéresser à tous ces mythomanes de la culture gratuite que rassemble les bibliothèques municipales : ils étaient pareil à ceux que j’avais pu connaître en province, autrefois, et formaient bien, en effet, la province de Pari, cette province formée instruite par les instituteurs, illuminée par la naïve idée du progrès et qui épelle l’histoire de la civilisation humaine de Zola et de Romain Rolland. Autour de ce tapis vert, pareil aux tapis des casinos, où montent des rêves ingénus et parfois dangereux, se perpétue cette race qui ne sait lire que depuis Jule Ferry et qui se lève, à cinq heures, des yeux pâles et myopes sur la pendule, règle sa montre, et, songeant toujours à la République et au Peuple, va rejoindre au café les compagnons des parties de cartes, ou à la maison la femme acariâtre et fidèle. Le matin gris n’apporterait pas la paix. Il devait venir cependant, comme chaque jour, avec son aube aigre, son froid mouillé, ses nuages déchiquetés au-dessus de l’orient, avec son soleil invisible à Paris et ses pas résonnants dans les rues désertes. Il vient donc blanchit le carreau sale, fit retourner sur leur couche trempée les malades dans leur sueur, les couples anciens dans leur rêves solitaires, arrêta le somnambule sur le bord du toit, décrocha le volet rouge du bistro fumeux, ouvrit l’œil du chat pelotonné. Je l’ignorais. Peut-être jamais plus. Peut-être jamais plus. Mais dans ce soir velouté, dans cet air savoureux comme le jus des premiers fruits, que m’importait ! La vie était auprès de moi, devant moi, et la vie était douce.

Sans la poésie tes touffes

L

2 -

André poétiquement a écrit:

à la maison la femme acariâtre et fidèle

Je perçois parfaitement la brutalité de la femme acariâtre mais je reste perplexe quant à la poésie liée à sa fidélité dans une telle circonstance.

Sans la poésie tes touffes
L .

de crésson ou de menthes...

...les touffes !"

bon.



en bon chevalier_parisien André oseriez vous écrire ?

" Une touffeur d'orage pesait sur ce Paris ou le soir l'air devient opaque et gris , sans que l'on puisse déméler si c'est de buée ou de poussière"

vous inquiétez pas c'est passé ....


à présent nos chastes plaisirs sont sous des bosquets touffus , et seules les aurores en sont parfois témoins.ok il est inutile de me remuer ma boue car il sera temps de la touiller quand je serai dans une trappe ...

333bouseAmazir333.
TAMAZIRT.
bouss_bous bb




pouss_pouss ...

Question de temps

Avec toi ce n'est jamais le temps
Ça en devient fatiguant
Tu as toujours quelque chose à faire
Franchement tu m'exaspères

A jouer les petites ingénues
Je demande pas grand chose
Juste te mettre un petit coup dans le cul
Tu auras tes diamants, tu auras tes roses

Je ne veux pas que tu deviennes ma chose
Mais de temps en temps pouvoir te baiser
S'amuser tous les deux, faire une pause
Et s'épanouir, ne plus se cacher

Mais tu refuses, tu me dis que ce n'est pas le moment
Que je devrais y penser avant
Mais avant je n'en éprouve pas le désir
Même si ma main droite me procure beaucoup de plaisir.

De la part de Lady Armelle....

(Je coupe l'herbe sous les pieds de Charly !)

un régal !

YES ............ça marche merci à vous

Marieden a écrit:

YES ............ça marche      merci à vous

Oh ça... il ne fallait rater à aucun prix cette réunion du dream team de cette agence du pub et de communication !
Ça se passe dans le Sud-Ouest, n'est-ce pas ?

http://voyagerloin.com/culture/art-en-voyage/les-mandalas-tibetains-instant-demerveillement-leurs-destructions/